El primer amor

Todos hemos tenido un primer amor, uno de esos que no se olvidan, o puede que pasados unos días lo hagan. Por bonito que parezca el nombre, el "primer amor" es una mierda al igual que el resto, supongo, aunque solo me he enamorado una vez. Y eso lo descubrí con casi catorce años, cuando se desató la gran primera locura de mi vida.

No recuerdo el día, ni la hora, solo recuerdo que me gustaba mucho, y que iba a cometer una locura que mataría mi reputación de "chica rara pero agradable". No era exactamente ese tipo de chica animadora rubia y popular, empezando porque soy morena y demasiado alta, además, no hago dieta y eso se nota. Pero todos sabían que si querían un consejo, un empujón con una asignatura, un favor o simplemente que alguien les escuchase, yo estaba ahí, y eso me hizo bastante famosa en la preparatoria.

Tampoco soy una gran habladora, tengo pánico escénico y me trabo al hablar, soy tímida, pero me expreso escribiendo.

El caso es que me gustaba mucho, así que extré en el baño después suya y le besé. No se apartó, pero tampoco cerró esos bonitos ojos esmeralda tan profundos como un agujero negro. Había besado a mi mejor amiga. Fue mi día favorito, mi mejor experiencia, al menos, mientras nos apretábamos en el diminuto cubículo. Al día siguiente nada había cambiado, excepto que ella (llamémosla India, su nombre favorito) se había esfumado.

Se había cambiado de colegio y nunca volvió. Eso antes de que me pegase una paliza, ella y su hermano mayor. Nunca conté lo ocurrido, ni siquiera a mi madre, la mujer que se preocupó por todos esos moratones. Nunca.


Nevermore.